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Guantes de Sobreviviente próspero
Confía solo en la fuerza de tu propio brazo.
Nazaire se patina sobre el césped mojado por la lluvia y su perseguidor se le avienta encima. Se le duerme el brazo cuando unas púas de espinas de pescado le hacen un tajo de la muñeca al hombro. El acólito de la colmena lo agarra del cuello.
No debería estar aquí, pero la Torre prohíbe el conocimiento que busca y la Ciudad no se atreve a enfrentársele. Por eso se fue a las tierras silvestres a buscar respuestas, y ahora va a morir.
Se le nubla la visión, pero el instinto de supervivencia lo lleva a seguir luchando. Busca a tientas su pistola con la mano buena y dispara sin reparos. Huesos se rompen y sangre le salpica las manos y la cara, hasta que la risa del acólita gorjea y se muere.
Está de espaldas en el suelo, jadeando, pestañeado por las gotas de lluvia salada en sus ojos. El pecho hinchado de histeria. Quiere volver a casa.
Un destello repentino. Aparece un espectro sobre el acólito muerto. Su aspecto es más monstruoso que el de cualquier otro, incluso del que le robó a su propia madre, porque lleva un uniforme de la colmena.
Lo agarra del aire. "Tú", resopla con un halo de voz, "se suponía que debían protegernos".
No le responde, pues es un espectro. Y como todo espectro, no es un protector. Es un mentiroso y un ladrón, una alimaña miserable que quiere arrancarle todo, como los de su especie.
Le hunde los pulgares en el ojo. El espectro se sacude y grita. Lo aprieta más y más fuerte, hasta que algo se rompe. Un chasquido húmedo nauseabundo seguido de una ráfaga de satisfacción enfermiza.
Es el primer espectro que mata. Empapado con una lluvia helada, manchado de sangre y barro, engancha la carcasa del espectro en su cinturón y jura: no será el último.
