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Lore
Prisión de formas desmoronadas
Para sujetos atrapados en la jaula de la desesperación y el deseo egoísta.
Bael fija su mirada en el reflejo de su casco, y un extraño le devuelve la mirada. Ya no consigue reconocerse, con sus mejillas hundidas y un ojo menos. Su nariz se está oscureciendo, con ampollas punzantes que se esparcen a cada hora, un recuerdo legado de la congelación.
El casco se sacude en su mano temblorosa. Recuerda un pan el horno, un aroma apetitoso subiendo desde el hierro fundido. Un jabón de lavanda sujetando sus fosas nasales en un abrazo. Siendo arropado con una manta cálida, y un aroma a algodón limpio arrullándolo a un sueño profundo.
Los recuerdos ahora lo marean. Intenta afirmarse y se concentra en el casco. Palidece al notar el ojo conocido mirándolo, lágrimas amenazan con caer. Está solo ahora.
Casquea la lengua, molesto con su vulnerabilidad. Una nariz es inútil. Bael era dependiente de niño, pero ahora no.
Rechina los dientes. El dolor punzante de su nariz al fin cede y se vuelve adormecimiento. Es hora. El Dredgen está cansado que la muerte lo limite de su verdadero potencial. Desterrará esos recuerdos. Para siempre.
Se lleva la mano a la cara, sostiene el tabique de su nariz muerta entre el dedo pulgar e índice.
¡CRAK!
En un movimiento rápido, se la arranca de la cara. La nariz cae al suelo con un golpe sordo. De pronto, comienzan a sudarle las manos, sus ojos se llenan de lágrimas y las náuseas le suben por la garganta.
Con miedo y satisfacción, Bael sonríe.
