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Lore
Banda del Tejedor
– Envuelta en un manto de propósito y cubierta de significado, la vieja vida se marchita –
La memoria resonante recubre el material de esta armadura. Grabado en los pliegues de la protección forjada está el origen desollado de los horrores.
En una cámara piramidal reverbera el sonido de cuernos mientras unas gruesas cortinas se cierran en torno a un palanquín decorado.
El rancio aire de vanilina se llena de movimientos angustiosos.
Una máscara ceremonial vibra en el rostro de Aemn mientras reajusta su postura arrodillada, esperando. La psiónica cierra el ojo ante la vibración e intenta analizar lo que está ocurriendo entre las figuras cambiantes detrás de las cortinas del palanquín. Aemn puede oír el sordo retumbar que emite la armadura de la Legión de las Sombras antes de dejarse llevar por los rítmicos cantos que proyectan las mentes de sus hermanas, pero eso es todo. La máscara y su visión oscurecen su presciencia. Entierra su curiosidad y se entrega a las demandas de la ceremonia por lo desconocido.
Una colección de voces enmudece la cámara. "Aemn, primera hermana del eclipse, protegida de Otzot. Elevada para ascender".
Aemn traga el regusto de la duda inquieta que las palabras le dejan en la garganta. Elegida. La ornamentarían. Un día se encontraría entre los discípulos, tras haber ascendido a las cortes de Calus y de Otzot. Elegida. No como los tercos desgraciados de la Casa de la Salvación que merodean bajo la sombra del Testigo: escoria vendida que vació su corazón a cambio de poder. La Legión de las Sombras no era la Casa de la Salvación. Fueron victoriosos. Esta era su recompensa.
Los cantos se reanudan. Siente el palanquín elevarse mientras una procesión de legionarios bañados en oro que portan cuchillos ornamentales la transporta en una marcha atronadora.
Cuando siente que el palanquín vuelve a tocar tierra, Aemn da un paso al frente. Oye el rechinar de las piedras mientras una voz la empuja hacia delante, hacia las profundidades de un frío pasadizo de piedra…
Envuelta…
Nada la rodea, lo que persuade a su interior de esparcirse…
"Maestro". Las palabras de Aemn no suenan en las Profundidades.
Una voz penetra la Oscuridad, su máscara y su mente…
Aemn se toca la máscara, que se rompe en pedazos inmóviles.
"Tú, la más merecedora y ágil de mente, primera de los tuyos en ascender. Deja que nuestra voluntad se refleje en ti".
Aemn siente unas raíces reptar entre los huecos de la máscara fragmentada, a través de su iris y dentro de su 'ser'. Sus sinapsis se llenan de sensaciones que frenan su conciencia en cada momento individual antes de zambullirse en el siguiente.
"Tú, reconocida. La más merecedora y ágil de mente, primera de los tuyos en ascender".
Se ofrece a arrancarle la máscara a Aemn del ojo…
Ella lo cuestiona.
"Recibe la verdad. De nuestra mano. Recibe la visión".
Las capas ópticas se desvían ante cada forma potencial… La voz le pone el cuchillo en la mano…
Ella lo rechaza.
"Una convergencia de tu potencial para servir a una voluntad mayor".
La primera incisión guiada hacia la deificación…
Aemn ruega.
"Todos actúan como uno".
Talla una nueva forma a partir de la de Aemn con la mano de Aemn…
"Un conducto a través del cual representar la Forma Final".
Un ojo observa la hoja reinterpretar la forma corpórea. Desollada con una brutalidad eficaz. Los cortes descartados se amontonan a sus pies.
Aemn escapa a un imaginario. Su carne permanece.
"Tus actos serán un eco de los nuestros. En la totalidad. En la finalidad. Has renacido".
El proceso ha sido rápido, delicado, experto. Y luego ha terminado.
***
"Soy Aemn". Quien nació escapando por poco del precio de una siniestra promesa.
Un imaginario vacío se expande ante ella, pero está limitado por una presencia invasora. Una copia, una sombra que merodea por los entresijos de su mente. Quizá sea incapaz de abandonar este sitio, pero, mientras permanezca en él, será un santuario. Aquí aún tiene el dominio. Su cuerpo es suyo, como lo era antes de la ceremonia. Ninguna máscara oscurece su rostro.
Fuera de su alcance hay una puerta oscurecida. La sombra se estrella contra ella. Conmocionada, Aemn pestañea, y el imaginario cambia para convertirse en barracones, evocando de nuevo un lugar seguro. La puerta se transforma en una escotilla reforzada con un ojo de buey.
Apoya sus manos en la puerta oscura y se asoma a través de la portilla. Una imitación, esculpida a su imagen y semejanza, la observa.
"No entrarás en este sitio".
La copia ruge y presiona los límites del imaginario, arañando el ojo de buey. Cambia de forma e inunda los barracones. La sombra atraviesa las paredes como una raíz que levanta los cimientos. Sacude el suelo y profiere locos aullidos, estremece y agrieta este lugar seguro, pero los muros resisten.
"Yo soy Aemn, no tú".
Permanecería hasta solo quedar ella.
