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Lore
Disco de datos encriptado
Conéctate, Lou. Háblame por aquí.
Es un jueves de otoño a nueve kilómetros sobre el objetivo. Una fábrica de rodamientos de bolas. Louis Yero no ve por el ojo izquierdo. Sangre. No es suya. Es de Walter. Ráfaga de 20 mm desde las dos en punto por abajo; mala suerte para el copiloto. El viento (1800 kilómetros por hora contra un rostro amarillo y pálido, frío e impasible) lo aparta mientras la radio dice…
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Lodi llega por fin al desierto de arena plateada. Baja encorvado por una duna centelleante. En la base, canta una canción sobre sus sueños a la luz de un único foco mientras el público sonríe y refleja sus destellos en sus oscuras gafas de sol.
Se le muestran muchas cosas en la faz de una gran ola que se aproxima. Ve estrellas y cómo sus trémulas yemas de plasma nuclear se derraman por una herida de mil millones de kilómetros.
Lodi se enfurece. Algo tira de él hacia atrás.
La radio dice…
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"Aguanta, Lou. No te caigas del puñetero avión". Tiene las manos llenas de (hidrógeno líquido) de Frankie. Sale (cinta magnética) del traje de su compañero y Louis no puede hacer nada. "Dime adónde ir, Lou. Voy a ciegas. Necesito que me guíes, Lou".
Louis ahueca la mano en torno al micrófono de los auriculares y Lodi dice:
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"Estábamos buscando una forma de preservar datos para toda la eternidad… La bomba y todo eso. Empezamos con tarjetas perforadas. Luego, imanes y discos. Después, entiendo que usamos luz. Mi forma favorita era el quipu, un código de nudos y cuerdas. Pero eso no sobreviviría al apocalipsis".
"¿De qué hablas, gafitas?".
"De tu visión, señor Nómada. De lo que te mostraron los Nueve. Yo también vi un poco. La transmisión no fue perfecta, pero sí suficiente. Vamos a ponernos manos a la obra con tu corazonada".
