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Lore
Grâce d'Eira
« Elle m'a dit que la danse datait d'avant le Voyageur, qu'elle s'effectuait avec des êtres chers et uniquement au soleil couchant. Je n'étais pas certaine de la croire, mais je le voulais. » – Hawthorne
« La course de Piques est un jeu dangereux. Surtout si les armes chauffent, ce qui est le cas, je vous l'assure. Il y a de nombreuses victimes. Beaucoup d'argent aussi. J'aime ça. » L'Araignée consulte d'innombrables données sur les spécificités de la course proposée. Son interface parcourt rapidement une série de calculs. « Et avec un tel Passereau en guise de prix, de nombreuses personnes seront intéressées. Où l'avez-vous dégoté d'ailleurs ? »
Le chef du gang des Déchus hausse sa première paire d'épaules. « Les Gardiens aiment parier. Beaucoup trop. »
« En effet, » dit l'Araignée en refermant l'affichage de données, concentrant ainsi toute son attention sur le visiteur. « Bien sûr, il y aura des frais : la sécurité, le nettoyage, les pots-de-vin. Ce ne sera pas donné. »
Le truand Déchu fait claquer sa langue en guise d'énervement. « Vous parlez trop. Comme les humains. Donnez votre prix. »
L'Araignée reprend, perplexe. « Tout d'abord, je veux une part de tous les paris faits. Cinq pour cent. Ensuite, tous les débris et les cadavres des épaves sont à moi. Mon territoire, je récupère. Et enfin, je dois savoir qui va gagner la course avant qu'elle démarre. »
Le truand hoche la tête. « Trois pour cent. Gardez la ferraille. Ce sera moi le vainqueur. C'est toujours moi. » Sa garde rapprochée glousse en signe d'approbation.
L'Araignée tend ses quatre paumes pour signifier son accord. « Marché conclu ! Bonne chasse. »
