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Lore
Lungolago
Per tutte quelle estati trascorse a Rosa Selvatica.
Wilson Lake non era noto per essere il più profondo, né il più pescoso. Ma sulla sua riva c'era una casetta con un'ampia finestra a golfo che incorniciava perfettamente il lago al tramonto. Il molo traballante aveva giusto lo spazio per un paio di sedie pieghevoli e un frigo pieno di panini con affettati e bevande ghiacciate.
Louis portava sempre le sedie, Ben portava sempre le canne. Louis apriva le lattine, Ben infilava i vermi sull'amo. E, qualche ora più tardi, quando avevano finito, tornavano indietro e trovavano ad attenderli, sul patio, una tavola con un vassoio di aperitivi, una candela alla citronella e quattro mani di carte già distribuite. Ramino se toccava a mamma, conquian se toccava a papà.
Wilson Lake era il luogo in cui i giovani Yero avevano imparato a nuotare, dove avevano preso talmente tanti scazzoni da aver perso il conto, dove avevano cercato di fare colpo sulle tre sorelle Hannon che, a volte, andavano a sedersi sulla spiaggia sulla riva opposta. Dove Louis era quasi annegato quando aveva cinque anni, dove Ben si era squarciato un polpaccio con il rimorchio per la barca mentre cercava di portare dentro per l'inverno il maledetto affare.
Nell'esposizione prolungata delle vite attraverso il tempo, due ragazzi indistinti corrono su lunghi percorsi simili a scie. Nuotano, giocano, crescono. Ma, nell'insieme sfocato, chiari come un pomeriggio di luglio, siedono due fratelli, su due sedie pieghevoli, con due canne da pesca e un frigo pieno di panini con affettati e bevande ghiacciate.
