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Lore
Beiralago
Para todos os verões passados em Rosa Silvestre.
O lago Wilson não era famoso por ser o mais fundo nem por ter os maiores peixes. O que ele tinha era uma cabaninha com uma imensa janela para a baía que emoldurava à perfeição o lago ao pôr do sol. As docas bambas eram grandes o suficiente para comportar um par de cadeiras dobráveis e um cooler repleto de sanduíches de carne e bebidas geladas.
Louis sempre levava as cadeiras; Ben sempre levava as varas. Louis abria as latas; Ben colocava as iscas nos anzóis. E, horas depois, após terminarem, eles voltavam para uma mesa de piquenique no pátio onde estavam dispostas uma bandeja de quitutes, uma vela de citronela e quatro mãos de cartas já distribuídas. Rummy, se a crupiê fosse a Mãe, conquian, se fosse o pai. Ben sempre vencia.
Foi no lago Wilson em que os rapazes Yero aprenderam a nadar, onde pegaram bagres incontáveis bagres, onde se exibiam para as três irmãs Hannon que de vez em quando se sentavam na praia à outra margem. Onde Louis quase se afogou aos cinco anos, onde Ben rasgou a panturrilha no trailer do barco enquanto o guardava para o inverno.
Na longa exposição de vidas pelo tempo, dois rapazes borrados correm em caminhos longos e listrados. Nadando, brincando, crescendo. Mas, em meio ao borrão, nítidos e claros como uma tarde de verão, vemos sentados dois irmãos em um par de cadeiras dobráveis, com um par de varas de pescar e um cooler repleto de sanduíches de carne e bebidas geladas.
