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Lore
Luvas do Sobrevivente Triunfante
Confie apenas na força do seu próprio braço.
Nazaire escorrega na grama molhada de chuva, e seu perseguidor salta sobre ele. Seu braço direito fica dormente quando espinhos semelhantes a ossos abrem um corte do pulso ao ombro. O Acólito da Colmeia o agarra pelo pescoço.
Ele não deveria estar ali. Mas a Torre proíbe o conhecimento que ele busca, e a Cidade não ousa desafiá-la. Então Nazaire partiu mundo afora à procura de respostas e agora vai morrer.
Mesmo com a visão escurecendo, o instinto de sobrevivência o impele a lutar. Ele tateia em busca da pistola com a mão boa e atira freneticamente. Lascas de osso e sangue espirram em suas mãos e seu rosto. Então, a risada do Acólito se torna um gorgolejo agonizante e cessa.
Nazaire se deita de costas, ofegando e piscando ante a chuva salgada inundando seus olhos. Histeria fervilha em seu peito. Ele quer ir para casa.
Uma súbita cintilação. Um Fantasma aparece acima do Acólito morto. É mais monstruoso do que qualquer outro, até mesmo aquele que lhe tirou a mãe, pois este ostenta o símbolo da Colmeia.
Ele agarra o Fantasma no ar. "Você…", arqueja, com a voz falhando. "Você… deveria… nos proteger."
Por ser um Fantasma, ele não responde. E, como todo Fantasma, não é um protetor. É um mentiroso, um ladrão, uma víbora miserável, que quer tomar tudo dele, como todos os outros.
Nazaire enfia os polegares no olho do Fantasma, que se debate e grita. Ele aperta cada vez mais forte até que algo estoura, produzindo um ruído nauseante seguido de uma sensação de satisfação doentia.
É o primeiro Fantasma que ele mata. Encharcado pela chuva gelada, coberto de sangue e lama, ele prende a carapaça do Fantasma ao cinto e jura: não será o último.