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Lore
Prisão das Formas Desmoronadas
Para aqueles presos em uma jaula de desespero e desejo egoísta.
Bael olha fixamente para o reflexo em seu capacete, e um estranho lhe devolve o olhar. Ele já não se reconhece por trás do rosto cavo e do olho ausente. O nariz cada vez mais enegrecido, ferido por pústulas crescentes, decorrências dolorosas da queimadura de frio.
As mãos trêmulas sacodem o capacete. Bael se lembra do aroma delicioso de pão assando no forno. Sabonete de lavanda abraçando graciosamente suas narinas. O cheiro do tecido lavado de um cobertor quentinho acalentando uma pacífica noite de sono.
As lembranças o deixam tonto. Bael tenta se recompor, fixando o olhar no capacete. Empalidece ante o olhar familiar que o encara de volta, com lágrimas prestes a transbordar. Está sozinho.
Ele estala a língua, incomodado com a própria vulnerabilidade. Para que serve um nariz? Bael era dependente de sua juventude, mas não mais.
O Dredgen range os dentes. A dor lancinante no nariz agora dá lugar à dormência. Chegou a hora. Está cansado de ver a morte afastando seu verdadeiro potencial. Banirá essas lembranças — para sempre.
Bael põe a mão no rosto e pega o nariz morto pela base, fazendo uma pinça com o dedo indicador e o polegar.
CRACK!
Com um movimento rápido, arranca o nariz, que cai no chão fazendo um ruído surdo. Num segundo, as palmas das mãos começam a suar, os olhos marejam, e uma náusea lhe queima a garganta.
Assustado, mas satisfeito, Bael sorri.