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Lore
Máscara da Lâmina do Apóstata
Há uma faca para você.
Ser Possuído é ceder. Sloane ainda o ouve, o refrão que a assombrou nas profundezas de Titã. Possua. Viva. E, baixinho, logo atrás, algo que se agita. Uma oferta sussurrada. Há uma faca…
Essa parte é novidade, o que perturba Sloane. O elo dela com Ahsa isola, protege. Ninguém pode tomá-la à força. Mas isso não diz respeito à força de vontade de Sloane. Ainda não existe material que não se desgaste com o tempo. Oceanos, sejam de metano ou de água, transformam rocha em areia.
Qualquer concessão é ceder por completo.
Sloane isola toda a sensação da oferta persistente. Ela não vai arriscar fraquejar. Ela saberá com toda a perfeição onde ela mesma termina e onde a Possessão começa. Não há margem para dúvida.
Meditando, Sloane pensa em Eris. Eris, que desceu ao abismo. Eris, que voltou transformada. Eris, suficientemente da Colmeia para se sagrar Deusa da Vingança. Será que Eris sabe traçar esse limite? Será que Eris diz: aqui é Colmeia, aqui é Eris Morn, e as duas jamais se encontrarão?
Não. Não tem como. Senão, aquela nova deusa da Colmeia, cuja quitina foi feita de sua carne, teria sido outra pessoa.
Sloane imagina: e se fizesse o mesmo? E se tomasse nas mãos uma faca cruel e dissesse: é Sloane que segura a faca. Sloane é a faca. Ela é afiada. Mais afiada e inflamada com a chama estéril dos Possuídos…
Não é a mesma coisa. Sloane sabe no fundo do coração; nos ossos do seu corpo. Se pegar a faca, não terá como largá-la. Não como Eris faz com a Colmeia. O que é Possuído não é devolvido.
Não. Não tem como ser a mesma coisa.